More care

Ahora no llamas tierra ahora no a la duda y al legado,
tiritas por la risa y no llega tu punto al clero, manden, creo,
pues desde que se ha ido razón y corriente observan, rellenan huecos de ausencia deliberada por todo espacio. Delimiten

Los alambres, que antes hueso
que antes algo que antes camino que antes mordían que antes curva que antes frío que antes gota que antes rojo porque antes antes mucho antes solo fue el antes de la mancha y de la piedra. Soberbio el esquema que trazamos para no hacernos notar, fallamos.

Sant Jordi

Festival de invierno. The sick Rose

La Rosita ya no va al cole, dice que está enferma. 

           Pero yo se que le tiran de los pelos cuando sale al pasillo.

                                         La Rosita, por convicción honesta decide que hoy no sale del catre, no             le da la gana, no le apetece respirar del aire de otros.

 Pero yo la llamo y le digo tremenda algún día tendrás que salir no? 

Que ya huele a cuadrúpedo, Rosita.

En extrañas cosas moro. Alejandra Pizarnik

Simplemente no soy de este mundo,
yo habito con frenesí la luna.
No tengo miedo de morir,
tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva...
No puedo pensar en cosas concretas, no me interesan.
Yo no sé hablar como todos,
mis palabras son extrañas y vienen de lejos,
de donde no es, de los encuentros con nadie...

¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender?
porque alguna vez va a tener que suceder.
Me iré y no sabré volver.
Es más, no sabré siquiera que hay un "saber volver".
No lo querré acaso.

A la luz de la risa

Deriva la riada que me impide volar,

buscando amarme,

no morir en el intento.

Es rojo el hielo de mi nido,

sin alterar,

solo maltrecho nido.

En la trastienda

Si no os trasciende este mes me convertiré en bebé árbol, porque al comprender que tanto gusto como tacto son saciables me esconderé tenebroso a la ira del padre árbol, puesto que ahora el pasajero se llama culo y no quiere estarse quieto.

Un beso de parte de todas las coníferas del sur

A todos los santos del cielo

Esconderme cada noche en el hueco de las palabras mudas, 

y no necesitar agua, luz ni comida.

Me perdí en las miras de tus  trazos, me vigilaban altivos mientras deliraba cantos australianos, sicilianos, bombarderos de migas de amón, absolutismo que poderes hegemónicos impusieron sobre mi carne

mientes,mientes,mientes

ven ahora a apuñalar al fantasma que hace ígneas las alucinaciones 

Por que son dos de tus manos las que me cubren

y porque son dos de tus ojos los que ciegan

y por que no resisto a la vida si no son tus dos labios los que me protegen

Luego hice alucinar al fantasma de tu sonrisa, 

que me contestó no saber de donde venías,

y me acerqué a todo aquello que te asustaba,

ahora,ahora,ahora,

quedándome sin luz, mar ni aliento

quedándome sin ser                                           

dos de tus manos.

La enfemedad

Y estás aquí, chiquita, complementando las horas,
y te vas y me voy,
y en un grito de espanto te dejas vencer entera,
me abres en dos con tu conexión parcial,
y me gritas y te grito,
y no conozco ahora más placer que el que tus músculos me inyectan.

Y estás aquí, chiquita,
y te vas y me voy,
y de una patada me expulsas de esta genocida vida puerca, sin consistencia
y con herida,
mientras me roza tu sangre, que no es cálida si no cortan astillas de óxido mis manos abyectas
y te vas, y me voy, dentro de este nuestro mundo gris,
y estás aquí, chiquita, intentando que no te coma el mundo,
y en una patada me haces gritar,
que no, que esto no vale.

Sobredosis

El jovencísimo gnomo

Agg! Acaba de salir de la nada, estaba comiendo nueces y ahí estaba, por la cuestita, que se iba!
Creo que vive en los árboles, esta vez ha salido detrás de un arbusto, de verdad que no miento...

Tú, niño gnomo, que vives entre los árboles de la facultad,
dame respuestas a la insistencia.

Ese hombre que echa en falta

                  He intentado ser feliz de golpe y me he dado de bruces contra el muro de la insolencia

Me gustaba su piso, era de una infinitud anatómica superior,
era sublime matemático.
Y nosotras eramos expertas cosmólogas que investigaban.

Memoria expresiva 0

Total y necesariamente inestable, espero que nunca busques estabilidad en mi, soy la plusvalía de la necedad, nunca esperes nada de mi, advertido in situ, no daré mi opinión, no diré nada.

Me escondo tras un acorazado de múltiples variantes, soy una decepción constante, me pierdo y me cierro, lloro y me escondo, soy todo el dolor que te causo y todo el menosprecio que me echo encima por merecido de perra.
No pienso en ti, no pienso en nadie, no en mi y no en nada. Pienso en el poder pensar algún día.
También en el monstruo insensible que aguarda bajo mis tripas, sabías que era incapaz de amar, sabías que con la falta de escrúpulos sería un día el tasador de todo tu daño, que sabe querer pero no como manejar ese amor, y que se pierde y se traga a si mismo.
El óvalo de la desdicha lo han llamado, seres de metro ochenta que te desgarran el alma, y después desgarran su vida.

Carta a las compañeras de piso

Versículo primero, por una compañera de piso hasta las narices

"Y se hizo el día, y amaneció todo bajo una densa manta de olores indescifrables (e indescriptibles), bolsas de patatas y litronas;
Y volvió la noche, que aconteció a un nuevo día, y todo siguió igual;
Y las manos intempestuosas siguieron el camino marcado:  -"Como la tierra que nos creó de esta no renegaremos, nuestra basura miembro será de la estancia, como raíces que agarran con ahínco en suelo fértil será nuestra mierda"

Pierre Fabre

Por ser rata redentora,

pongamos que me quiero ir,

hablar de Madrid,

morir por ir,

tener algo que compartir,

alguien con quien morir,

por las calles de lo plausible,

mientras me alcanza un misil.

Quiero vivir por ahí,

sentirte más en Abril,

que no quede obsoleto tu fusil,

que el mio parezca partir,

como el ir por las calles de Madrid con pecho descubierto,

como si hubiese algo por lo que mentir.

Teoría e Historia

No das tanta pena como crees aparentar, mientras no abras la boca no se darán cuenta de lo corta que eres. No puedes hablar, menos opinar, tampoco intentes pensar en lo que intentas decir, es un reproche absurdo este miedo tuyo hacia el fracaso intelectual, dedícate a otra cosa, ninguna institución te valorará, a nadie le interesan tus teorías ni tus desvelos por recordar cosas. Como una máquina de escribir que va perdiendo teclas.
Te asusta el susto,
se asusta la sorpresa y la ida,
que te quieran o no es lo de menos.
Si te vas a quedar mirando vete,
yo ya estoy ocupado,
pero arreglando otras vida.

Te asusta
necesito ayuda pero no quiero curarme,
soy feliz,
pero a ratos,
solo cuando hay alguien,
porque después me llega el miedo,
y te asusta.

Si te asusta la vida,
a mi me asusta.
Si te asustan las llamadas a contratiempo,
a mi me asustan,
Si te asusta el verme sin ganas, a mi me asusta comer sola,
las habitaciones con luz,
que contestes a mis mensajes de doble fondo,
que me quieras,
que me quieras hombre o que me quieras mujer,
los días, los perros...a las personas a las que odio,
mentirte como te miento,
disimularlo como lo disimulo.

No creer en nadie,
no creer en poder cambiar.
Los días,
no saber expresar nada,
si soy,
o si fui.

A querer saber como se está mientras se muere,
sentir toda la basura de una frase vacía,
pero seguir escribiendo.
Quiero volver al futuro y darme de bruces con la misma mierda,
y que podamos hablar otra vez en algún banco otra madrugada que nos hiele.
Que me cuentes que me ocurre algo que me hace especial,
aunque me asuste,
mientras mis mente se debate con la poca luz de la plaza, e intenta mandar conexiones borrosas a los ojos para formar miles de perspectivas de esta, como se verían los árboles en papel desde el suelo.
Seguir afirmándote que si, que ya sabemos qué es lo que me pasa.

Que me dejes sola, que os olvidéis de mi,
que despedirme de ti en una esquina en la que nos damos un abrazo me abrume no es tan malo,
soy yo la que pasa por ahí esquivando la peste, notando como se me rompen los huesos por la falta de calcio,
por la falta de incomprensión.

Y no, no voy a contestar porque no tengo ganas, porque soy deprimente y hay días en los que se me olvida existir.

Ese hombre

Tu cuerpo se ha convertido en una microisla política que cree tener una identidad, y yo me río de lo absurdo de tu inutilidad identitaria.

Panero

Dios de la vida, Dios de los suicidas