A la desconocida de la bici oscura

Puesto que eres tú,
puesto que no te conoceré nunca,
ni a ti ni a tus ideas, que todo lo que haya podido escupirte fuese mentira,
que ni tu voz hubiese exalado la maravilla de la palabras de la noche ni consigas nunca aprender a estar sola, a no esperar que algún recuerdo caprichoso te apuñale con su punta diestra,
a las noches que te dejaron buscando rasa el calor por calles rojas,
a las madrugadas simultaneas de fieltro y dolor septentrional,
por que has hecho de tu vida la situación unitaria que trató de unir tu animalismo y matanzas bávaras  con la dulzura y el canela pálido del ultramarino que vive entre tus mulos,
porque un tú nunca formará parte del campo amurallado de los delirios hipocondríacos que desarrollan mi vida;
mi vida, para que no agobies a los gatos que nos sacan los ojos cuando nuestras penas nos alejan de ser las personas distintas que con tanto empeño hemos tratado de ser, siendo las merecedoras de los minutos egoístas que hemos ganado por sufrir tanto, y permitirnos desgarrar a la diosa sioncrética y mórbida que nos mece.

La carne, la piel;
tu conciencia de medio pelo,
mi ignorancia de alto rango;

A tus precipitaciones y a mi miedo a la fatalidad.

Cuando el mundo te chorree con su incontinencia, mira por favor que no haya nadie a tu lado que intente mojarte con el flujo estéril de los consejos maniqueos,
para ser yo inclusive, el puño de camisa de la prenda rota que forman tus amistades,
menos relación incluso que tu idea acerca de quien soy,
y de como imagino a las sombras nulas que de la oscuridad portuaria de tu zulo de babel intuyen el contorno de los pliegues de tus curvas torpes y niñas.

Busco mi mente, estoy segura de que ha subido flotando hasta aquí arriba.

¿La has visto?

Es púrpura, triangular y huele a algas

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Cuando no duerme,
cuando se asusta, y nada la calma,
cuando nada y todo lo intentan mezclar en su cuenco,
ahí apareces, vestida de inquietudes y tremenda tú.

Cuando te parten en la excusa de un fraccionario
y cuando es y, y cuando  vuelve a repetirlo y no lo escuchas,
como una inepta como con ira pero sin sacarla porque no existe porqué,
si lames o te tiras o prefieres callarte, o si nos vamos de aquí, o si nos matamos, o si...

O si es y, y nada es sí, y la fractura de tus manos es la que me alimentaba por dentro pero sin nutrirme,
con calor, tibio no porque me quemaba, tibio no porque no era de verdad, y quema y me tienta,
y si me tienta apuesto,
y cuando apuesto ya te he perdido sin haber llegado al final,
y te mueres.

090 Rose Madder (Genuine)

Todo lo que necesito es el aire que respiro

Yumei

Mackenzie Mathis, Bianca Warren y Marcia Ong

ginger

Me pica por dentro, muy cerca de las luces que se encienden cuando cantas, llegando a los semicírculos de las letras que expulsas, cuando me estoy ahogando y soy incapaz de agarrarme a manos que asoman por cuerdas, cuando se nos acaba el aire y algo nos parece serio.

Eres espectáculo, y tu ni siquiera lo llegas a notar